Я больше Вам не напишу,
Нет надобности в том, теперь я понял это,
Нижайше кланяясь, прощения прошу,
За то, что возомнил себя поэтом.
За то, что скудное моё, но дерзкое перо,
Скача вприпрыжку по бумаге мелким бесом,
Дешёвое вокруг роняя серебро,
Не обладало ни умом, ни чувствами, ни весом.
Простите мне, я Вам надоедал,
Я изводил Вас болтовнёй пустопорожней,
И, нарушая Ваш покой неосторожно,
Я в Вашу душу трепетно стучал.
Теперь я знаю, это было ни к чему,
Из этой искры никогда не вспыхнет пламень,
Безрадостно писать стихи тому,
Чьё сердце — словно лёд, чья воля – словно камень.
Но Вы простите мне, я жил с собой в раздоре,
Я сердцем глупым не хотел понять,
Что невозможно необъятное объять,
Что бесполезно тратить силы в этом споре.
И всё же знаю я, под толстым слоем льда,
Сокрыты нежности нетронутые копи,
Манящая, заветная звезда,
И счастлив будет тот, кто этот лёд растопит.
А я Вам больше никогда не напишу,
Я позабуду адрес Ваш и Ваше имя,
Нижайше кланяясь, прощения прошу,
Пускай Вам больше повезёт с другими.»
