У всякого талант есть
Свой.
Но часто, на успех
Прельщается чужой.
Хватается за то, иной,
В чём он совсем не
Годен.
Какой — то смолоду Скворец,
Так петь щеглёнком научился,
Как будто бы щеглёнком
Он родился.
Игривым голоском весь
Лес он веселил.
И всякий Скворушку хвалил.
Скворушка завистливый был
К несчастью, и думает:
«»Постойте же друзья,
Спою не хуже я и
Соловьиным ладом.»»
И подлинно запел, да
Только лишь особым
Складом.
И словом, разогнал всех
Птиц своим он пеньем.
Вот так писал Иван
Крылов.
И в жизни нашей так
Бывает.
Что вдруг, завистливый
И злобный человек, всё
Хочет соловьём залиться,
А сам поёт, как та ведь
Птица, которая лишь
Открывает рот.»